cras amet qui numquam amavit quique amavit сras amet
Сигарев, личность для меня по-прежнему загадочная, своими произведениями душу из тебя вытаскивает и голыми руками её мнёт. Так мнёт, чтобы надолго запомнилось. Будто выжимает её, как полотенце. А потом такую скрученную, выжатую полностью, стоящую колом, сухую, обратно в тело и засовывает. А ты с этим живи.
Думала, после "Волчка" ни одной картины его не посмотрю, слишком уж это отвратительно. Но где-то через годик пересмотрела (примерно также было с "Реквиемом по мечте" ), пьесы почитала. Теперь вот до "Жить" добралась. У меня только один вопрос: как же он внутри себя-то всё это носит? Невозможно же.